No soneto LXV, Pablo Neruda pergunta por Matilde: "era que de repente estavas ausente".

Na quarta estrofe, completa:

"e assim te espero como casa só

e voltarás a ver-me e habitar-me.

De outro modo me doem as janelas".

E eu acho que é este o verdadeiro problema da saudade. Não é a dor em si, mas o sentimento de provisoriedade. É um "estado" apenas ("de repente estavas ausente") - que não tardará a ser alterado.

Dói. Mas a dor maior vem da espera.

No entanto, a saudade é a tristeza em eterna potência. Assim, ela também nunca "é".

Saudade: melancolia com pequenos sorrisos, que se alimenta do passado (nostalgia), aguardando pelo futuro onde tudo isso pode acabar.

De outro modo, por enquanto, me doem as janelas.

Jorge de Lima e o registro

Eu não gosto de dividir minhas amizades. Sou ciumenta. No entanto, com a internet e esta mania incessante de compartilhar, aprendi a ser menos egoísta. É aquele papo colegial de "a banda é minha porque quem a descobriu foi eu".

Pois bem, vamos ao nome: Jorge de Lima. É famosíssimo. Morou nas proximidades de Graciliano, Aurélio Buarque, Rachel...

Na verdade, ouvir falar não é sinônimo de aprofundamento. Então, os livros de literatura do Ensino Médio apenas o citaram (e se citaram!), mas não me fizeram travar conhecimento. E agora eu revisito... E me enamoro.

É meu.

Vídeo que merece um play a cada manhã

Galeano e Quintana

"A morte", de Eduardo Galeano, conversa com "Biografia", de Mario Quintana.

Biografia

Era um grande nome - ora que dúvida! Uma verdadeira glória. Um dia adoeceu, morreu, virou rua... E continuaram a pisar em cima dele.

Que poesia, Edu Lobo!

Não é lua nem estrela

É saudade clareando

Nos olhinhos de meu bem

A ciranda de sereno

Visitando a madrugada

O espanto achei dormindo

Nos sonhos da namorada

Que serena dorme e sonha

Carregada pelo vento

Num andor de nuvem clara

Presente de segunda-feira

Ontem à noite eu ganhei um poema - acompanhado d'O Nascimento de Vênus, de Botticelli. Me senti incrivelmente feliz e muito honrada.

Primeiro soneto a Maria dos Povos, de Gregório de Mattos

Discreta e formosíssima Maria,

Enquanto estamos vendo a qualquer hora

Em tuas faces a rosada Aurora,

Em teus olhos e boca o Sol e o dia,

Enquanto com gentil descortesia

O ar, que fresco Adônis te namora,

Te espalha a rica trança voadora

Quando vem passear-te pela fria,

Goza, goza da flor da mocidade,

Que o tempo trata a toda ligeireza,

E imprime em toda a flor sua pisada.

Oh não aguardes, que a madura idade,

Te converta essa flor, essa beleza,

Em terra, em cinza, em pó, em sombra, em nada.

Ophelia

E é doce o naufragar-me nesse mar.

Vinícius de Moraes.

(O infinito de Leopardi)